Mon poing perdu dans ta poche crevée

Henri Brucq est un écrivain célèbre qui utilise sa notoriété pour courir les salons, manger gratuitement et séduire, malgré son obésité morbide et ses problèmes d’érection, jeunes lectrices et étudiantes. Pourtant le Pape de l’autofiction n’a, depuis dix ans, publié que deux recueils d’entretien. “L’estomac plein et les c**** vides”, le bonheur l’empêche d’écrire, lui qui s’appuyait avant sur une funeste biographie. L’aigreur et la jalousie ne suffisent pas à lui inspirer un nouveau roman. Il se consacre désormais uniquement à la boulimie et aux orgies sexuelles. Un jour, dans un club échangiste, il rencontre une jeune femme, Calliope. La soirée dérape et, dépassé par les fantasmes démesurés que suscite mystérieusement la jeune femme, il la tue. Il s’agissait, hélas, de la Muse dont les talents égarés ne servaient presque plus qu’à égayer la libido de vieux messieurs. Toute imagination est éteinte. Les enfants cessent de jouer et meurent d’ennui, il n’y a plus d’histoires d’amour et l’autofiction devient l’unique genre littéraire mondial. Les rares fantasmes qui donnaient encore un peu de vigueur à Henri Brucq ont également disparu. Il doit ressusciter Calliope.

Ce pamphlet jubilatoire dans lequel Simone Broch, femme du père de l’autofiction française Raymond Broch, brocarde dans ce roman à clés le petit milieu de l’édition germano-pratine, circule sous le manteau depuis une dizaine d’années. Si quelques bonnes feuilles sont connues du grand public, il s’agit ici de la première édition intégrale. Pornographie rabelaisienne et critique littéraire, ce roman à scandale n’a pas fini de faire parler de lui.